1. A los pies de Hans Egede
Nuuk, la capital de Groenlandia, es un pequeño conjunto de edificios prefabricados naranjas y bajos bloques de apartamentos grises enclavados en un promontorio rocoso a orillas del océano. No hay árboles, pero hay una colina coronada por la estatua de Hans Egede, el misionero danés-noruego que evangelizó la isla más grande del mundo en el siglo XVIII y que, por ello, está amenazada de ser desalojada por los anticolonialistas inuit. A sus pies esperé los helicópteros que traían de vuelta de su excursión sobre el hielo al primer ministro groenlandés, Jens-Frederik Nielsen, a la primera ministra danesa, Mette Frederiksen, y al presidente francés, Emmanuel Macron [al que el autor se refiere durante este viaje como PR, abreviatura de Président de la République].
Yo esperaba poder subirme también a uno de esos helicópteros, y pensé que lo tenía asegurado cuando, mientras la delegación se dividía entre los elegidos que acompañarían a PR en el aire y el resto, Macron me lanzó uno de esos guiños elocuentes que suele hacer, tan inesperadamente, a quienes entran en su campo de visión. Enseguida recuperé la cordura: hay muchos asientos en un avión, muy pocos en un helicóptero, y este era un evento PR+3, es decir, PR más otras tres personas, algo que estaba fuera de mi alcance. Como escritor integrado que viajaba con la delegación francesa al G7 —la cumbre de los países más ricos y, en teoría, más democráticos, que se celebra este año en Canadá—, puedo tener alguna posibilidad a partir de PR+6 o 7, lo cual no estaba nada mal.
Hace tan solo unos meses, a Macron jamás se le habría ocurrido visitar Groenlandia. De hecho, a nadie le importaba mucho Groenlandia hasta que Donald Trump dejó claro que, al igual que Canadá, estaba destinada a convertirse en parte de Estados Unidos. Existe una "buena posibilidad", dijo, de que Groenlandia pueda ser anexionada "sin fuerza militar", y añadió: "No descarto nada". En este contexto, fue lo que los comunicadores políticos llaman un "gesto contundente" por parte de Macron detenerse en Nuuk durante unas horas camino al G7 y dirigirse a las 200 o 300 personas que acudieron a escucharlo, con una voz que alternaba entre conmovedora y persuasiva, con palabras salpicadas de pausas hábilmente colocadas de las que los groenlandeses aún no se han cansado.
Odiar a Macron es un deporte nacional en Francia , algo en lo que personalmente yo no participo. Aquí, en cambio, la gente estaba loca por él. Diez días antes no sabían quién era, pero el día de su visita, Nuuk parecía un hervidero de fervientes macronistas. Su presencia trajo consuelo, y el entusiasmo de la multitud llegó a su punto máximo cuando, después de un sonoro Qujanaq! (gracias, en groenlandés), declaró primero que Groenlandia no está en venta ni disponible para nadie (aplausos prolongados, como si hubiera dicho Ich bin ein Grönländer). Luego dijo que, como muestra de solidaridad inquebrantable, Francia abrirá un consulado en Nuuk (aplausos algo menos entusiastas) y, finalmente, que su viaje en helicóptero con los dos primeros ministros le había permitido observar de cerca los efectos del calentamiento global, al que está particularmente expuesto Groenlandia, cuya población entera vive en la estrecha franja costera de un gigantesco glaciar que se está derritiendo a un ritmo alarmante.
En la sucesión de breves discursos, los tres líderes se superaron mutuamente en el uso de la palabra "clima" —cinco veces por Macron—, pero aún no tenía una idea de cuán provocativas podían ser esas declaraciones aparentemente banales. Al finalizar los discursos, un periodista le preguntó a PR hasta dónde llegaría su solidaridad si Trump invadía Groenlandia, y respondió con un deje de impaciencia que no quería perder el tiempo especulando sobre cuestiones que no estaban en el tapete.
2. En el avión
Hace casi siete años, en septiembre de 2017, viajé en el avión presidencial con Macron, de quien estaba escribiendo un perfil para The Guardian. Era el comienzo de su primer mandato, y todo parecía irle bien. Nos dirigíamos a San Martín, un territorio de Ultramar en el Caribe recientemente azotado por un huracán, y luego a Atenas, donde Macron pronunció un discurso crucial sobre la civilización europea. En retrospectiva, aquellos momentos parecen casi despreocupados, considerando que nuestro viaje al G7 tuvo lugar en el contexto de la guerra en Ucrania, la destrucción sistemática de Gaza, un desastre ecológico ya irreversible y, durante los dos días anteriores, los ataques israelíes contra Irán, que algunos consideraron un preludio de la Tercera Guerra Mundial. Todo esto me hizo preguntarme si, dentro de siete años, recordaremos con nostalgia nuestras calamidades actuales, que de forma desenfrenada e imparable parecen conducirnos al caos.
En mis notas de 2017 encontré estas palabras de Macron: "Si no estuviéramos en un momento trágico de nuestra historia, nunca habría sido elegido. No estoy hecho para liderar en tiempos de calma. Mi predecesor [el jovial socialista François Hollande] sí lo estaba, pero yo estoy hecho para las tormentas". En el avión, se las enseñé. "Bueno, aquí estamos", dijo con una sonrisa.
En el ámbito nacional, cabe decir que Macron no hizo nada para calmar la tormenta cuando decidió hace un año disolver la Asamblea Nacional, un electroshock político que sin duda interpretó como una terapia de choque para su impopularidad, sin precedentes en la historia de la Quinta República, pero que dejó al país, si no totalmente ingobernable, al menos aún más difícil de gobernar de lo habitual, y en cualquier caso, más difícil de gobernar para él. Pero siendo PR él mismo —es decir, poco propenso a la autocrítica— Macron sigue convencido de que la historia le dará la razón. Como mucho, como admitió en su último discurso de Año Nuevo, su decisión no fue comprendida y él cargó con parte de la responsabilidad de este malentendido, sin decir quién cargó con el resto.
Nuestro viaje al G7 tuvo lugar en el contexto de la guerra en Ucrania, la destrucción sistemática de Gaza y un desastre ecológico ya irreversible
Sin embargo, independientemente de sus dificultades en el frente interno, la política exterior tradicionalmente sigue siendo dominio exclusivo del presidente francés, y se podría argumentar razonablemente que, aunque está acabado en casa, Macron prospera en el escenario internacional. "Buena decisión profesional", se dice que comentó Gore Vidal al enterarse de la muerte de Truman Capote. De la misma manera, el caos mundial está demostrando ser un impulso excepcional para la carrera de Macron, dado que hay una vacante al frente de Europa. En cualquier caso, así es como él lo ve, y de hecho, durante el tiempo que pasé con él, parecía estar en plena forma.
Había imaginado que mi segundo retrato de él sería muy diferente del primero, la caída del Imperio Romano después de su apogeo, especialmente porque algunos me habían dicho que ahora estaba sombrío, atormentado, abandonado por todos, con las uñas mordidas hasta la médula, vagando por los pasillos de un palacio presidencial donde ya no se toman decisiones. Por mi parte, no vi nada shakespeariano. Parecía prácticamente igual, salvo por el hecho de que claramente le ha dado por levantar pesas y que, con una camiseta negra ajustada —su atuendo en el avión—, exhibía unos bíceps impresionantes, que no se conformaba con exhibir, sino que amasaba con visible satisfacción. Por lo demás, sigue siendo sereno, rápido, disponible, con sus ojos azules fijos en los tuyos, su mano apretando la tuya y soltándola solo a regañadientes, y aunque estoy dispuesto a creer que en el fondo (siempre me sorprende oírle usar esa expresión adolescente, "en el fondo") es arrogante, egocéntrico y no tiene interés en nadie, al menos superficialmente (lo que, en mi opinión, no significa que sea fingido), sigue tan atento como siempre, tan presente para la persona con la que habla, aún distinguiéndola entre la multitud.
Sé que es una cualidad del político: hacerte sentir que eres el único que cuenta, que si subió al avión fue para disfrutar al máximo de tu compañía y que te conoce mejor que tú mismo. Pero lo lleva al extremo, y cualquiera que haya tratado con él puede contar alguna anécdota que lo ilustra de forma casi sobrenatural. Aquí va la mía. El avión presidencial está dividido en cuatro secciones. En la parte delantera está la suite de PR, a la que solo él tiene acceso. A continuación, un salón donde, a petición suya, una docena de personas pueden sentarse en una gran mesa ovalada para una sesión de trabajo, una copa o incluso una comida ligera (Parece que el propio Macron solo come nueces pecanas). A continuación, una cabina ejecutiva para el círculo íntimo, PR+18, y finalmente la parte trasera del avión, para seguridad, logística y periodistas. Estaba en la cabina PR+18 y durante el viaje de tres días me invitaron tres veces a la mesa ovalada, donde encontré a PR con ganas de hablar de cine francés clásico. No de la nouvelle vague, ni de Godard ni de Truffaut, no, sino de comedias y películas policiales de cineastas populares y de larga trayectoria como Henri Verneuil, Georges Lautner y Claude Lelouch, que se retransmiten una y otra vez por televisión. Macron recitó los diálogos, salpicados de jerga anticuada, con la misma habilidad con la que cita los versos de las figuras más nobles de la poesía francesa del siglo XX, como Yves Bonnefoy, Patrice de la Tour du Pin y Louis Aragon.
Con una camiseta negra ajustada, exhibe unos bíceps impresionantes, que no se conforma con exhibir, sino que amasa con visible satisfacción
Hubo un momento en este flujo de erudición cinematográfica y literaria en el que se habló de la próxima adaptación de El mago del Kremlin, la novela de Giuliano da Empoli sobre Vladislav Surkov, la eminencia gris de Putin, cuyo guión escribí junto al cineasta Olivier Assayas. Jude Law interpreta a Putin, y saqué mi teléfono para mostrarle a PR una foto suya en el papel. "No está mal", dijo Macron, devolviéndome el teléfono, y por un momento tuve la sensación de que le molestaba que Jude Law interpretara a Putin y no a él. Luego me preguntó por qué escribí yo el guión. ¿Por qué no Giuliano? (dijo Giuliano). Respondí que el autor de un libro no es necesariamente la persona más indicada para adaptarlo al cine, le falta distancia, yo mismo no colaboro en adaptaciones de mis libros. Macron arqueó una ceja: "Pero adaptaste Una semana en la nieve con Claude Miller, ¿verdad?".
Lo que deben saber es que la película se estrenó hace casi 30 años. Creo que es una película hermosa, pero no fue un éxito ni de crítica ni de taquilla. Si hicieran una encuesta a diez de mis amigos, quizá uno o dos la habrían visto, y aparte de mi agente, que redactó el contrato, nadie sabría si colaboré o no en el guión. "No me sorprende", dicen cuando les cuento esta anécdota sobre PR, "toma notas sobre todos con los que habla, eso es todo". Si esa es la explicación, es aún más notable que el hecho en sí. Suponiendo que Macron se tomara el tiempo de revisar mi expediente, tendría que tener 15 páginas para incluir un detalle así.
Sorprendido, pregunté: "¿Cómo sabe eso?".
Él respondió: "Duermo poco, pero bien. Eso me deja tiempo para ver películas".
3. El sherpa
Un término tomado del alpinismo del Himalaya, que se refiere a los guías, se ha consolidado en las cumbres internacionales: el sherpa prepara el terreno y acompaña al jefe de Estado. Desde 2019, Emmanuel Bonne es el sherpa de Macron y jefe de la unidad diplomática del Elíseo, lo que lo convierte en una figura menos pública, pero mucho más importante, que los diversos ministros de Asuntos Exteriores que se han sucedido de un Gobierno a otro (es mi opinión, él nunca lo diría, por supuesto). Diplomático de carrera y experto en Oriente Medio, Bonne es un hombre elegante de unos 50 años con una voz clara y profunda que, manteniendo el estilo directo y amable que se usa en las relaciones públicas, dice aplicar el lema jesuita perinde ac cadaver (obediencia cadavérica) en sus tratos con él. (Al menos eso es lo que me dijo, quizá porque supone que, como escritor, estoy familiarizado con el latín y con Ignacio de Loyola. Con otros es más directo y dice ser un servidor público acérrimo).
Durante la segunda parte del viaje, entre Nuuk y Calgary, a los pies de las Montañas Rocosas canadienses, le pedí a Bonne que me explicara qué estaba en juego en la cumbre, y esto es lo que anoté. Cuando el presidente Valéry Giscard d'Estaing fundó el G7 —entonces el Grupo de los Seis o G6— en 1975, los países participantes (EEUU, Francia, Reino Unido, Alemania, Italia y Japón) representaban alrededor del 75% del PIB mundial. Hoy, esa cifra se ha reducido a aproximadamente el 35%. "Éramos el presidente del consejo de administración", resume Bonne. "Ahora ni siquiera somos accionistas mayoritarios". Esto hace aún más crucial que estos países, si no quieren desaparecer por completo de la escena, encuentren una solución o, al menos, acuerden una postura respecto a algunos de los principales problemas que enfrenta el planeta: Ucrania, Oriente Medio, el medio ambiente, los aranceles... Da igual cuáles, hay muchos elefantes en la habitación. El objetivo de la cumbre, entonces, era producir una declaración conjunta que simplemente expresara una voluntad política, una dirección, objetivos compartidos.
El caos mundial es un impulso excepcional para la carrera de Macron, que dedica sus habilidades a erigirse como líder de Europa en la era de Trump 2
Normalmente esto no debería ser demasiado difícil, pero lo es desde la Segunda Guerra Mundial, sobre todo en lo que respecta al clima. Hasta ahora, decir que el calentamiento global es una gran amenaza y que frenarlo es una prioridad absoluta era tan indiscutible como decir que uno está en contra de la guerra, a favor de la paz, de reducir la desigualdad, etc. Una vez dicho esto, se actuaba o no en consecuencia, pero proclamarlo no costaba nada. Esos días se acabaron. Como el amo del mundo cree que el clima no es un problema, no hay forma de incluirlo en la agenda, ni siquiera como un deseo piadoso. Incluso la palabra clima se ha vuelto tabú.
Conscientes de su escaso margen de maniobra, los canadienses, anfitriones del G7 de este año, decidieron desde el principio que no habría una declaración conjunta, sino solo una especie de resumen neutral, con cada palabra sopesada y, en la medida de lo posible, vacía de significado. Ya enfrentados a la cruel obligación de recibir como invitado de honor a alguien que no ha ocultado su deseo de convertir a su país en el estado número 51, los canadienses quedaron aún más traumatizados por el recuerdo de la anterior cumbre del G7 celebrada en su territorio siete años antes, que no pudo haber ido peor. Trump 1 se enfureció y se marchó furioso antes del final, negándose a firmar la declaración conjunta y acusando a su anfitrión, Justin Trudeau, de ser "débil" y "deshonesto". Aterrorizados ante la idea de que algo así volviera a ocurrir, los canadienses estaban dispuestos a doblegarse. Es más, en general, se ha convertido en un objetivo en sí mismo para los seis miembros del club de antiguos amos del mundo minimizar los daños con el séptimo. Al mismo tiempo, deben recordarles a todos que siguen aquí y, mientras se arrodillan, sacan su orgullo lo mejor que pueden. Ahora entiendo mejor por qué Macron insistió tanto en la palabra clima en Nuuk.
El ejercicio, recapituló Bonne mientras comíamos algo en la mesa ovalada (rábanos, sándwiches de salmón y pepino, todas las nueces pecanas que se puedan comer), consiste en "hacernos oír sin dar la impresión de que nos burlamos de Trump". Macron respondió con indiferencia a esta cautelosa petición de audacia con una primicia: "Lo llamé ayer por la mañana y le dije que íbamos a Groenlandia".
—¿Y?
—Y él dijo: "¡Genial! ¡Qué buena idea! Diles que solo quiero lo que les conviene".
Aunque el inglés no distingue entre el informal tú y el formal usted, Macron, en sus tratos con Trump —o más bien en sus relatos de sus tratos con Trump—, ha optado por un lenguaje informal. Dedica todas sus habilidades sociales a erigirse como el líder de Europa en la era de Trump 2, y como alguien que conoce bien a Trump y puede hacer observaciones astutas e inesperadas sobre su carácter ("No es susceptible en absoluto", dijo, "y mientras estés abierto a dar y recibir, es todo menos egoísta"); en resumen, como alguien que sabe cómo manejar a la bestia. Esto no es falso y, lo que es más, aunque Macron todavía es joven (47), en términos de longevidad presidencial, es el de mayor edad de los líderes que asistirán al G7. Pertenece al exclusivo club de los que ahora están en su segundo mandato. Bonne recordó que en uno de sus momentos más expansivos, el propio Trump le tocó el hombro a Macron y le dijo: "Ya verás, tú y yo haremos una tercera".
La Constitución francesa, como la rusa, prohíbe tres mandatos presidenciales consecutivos, pero se puede buscar un tercero siempre que se haya pasado por alto un mandato: eso es lo que hizo Putin cuando entregó las riendas a un Dmitri Medvédev muy vigilado durante cuatro años, y Macron es cada vez más abierto sobre su intención de hacer lo mismo y presentarse como candidato de nuevo para el cargo en 2032. Esto no está previsto en la Constitución estadounidense, pero Trump ya ha advertido de que eso no es motivo para privar al mundo de su brillantez, que una Constitución no está escrita en piedra y que los abogados patriotas ya están buscando una solución.
4. La Rata
Cuando me desperté en mi habitación en Lodges at Canmore, cerca de Kananaskis, un pequeño pueblo de Alberta popular entre los senderistas, eran las cuatro de la mañana. Macron ya había salido a correr, pero yo, al no haber cursado mi formación en la unidad diplomática del Elíseo, estaba agotado por el jet lag. Fue en ese estado de desorientación cuando recordé lo siguiente.
Cuando sus hijastras eran pequeñas, el autor de ciencia ficción Philip K. Dick inventó una variante del Monopoly para ellas con el objetivo de hacer menos aburrida la interminable compra de edificios en el juego que tanto amaban. En esta variante, el banquero se llama la Rata, y en lugar de actuar simplemente como árbitro, tiene el poder discrecional de cambiar las reglas del juego cuando quiera, como le plazca, sin que nadie pueda cuestionar sus dictados. Es un borrón y cuenta nueva perpetuo, una dictadura pura, la negación de la ley y el orden. Para que un juego tenga éxito, a los jugadores les conviene elegir al participante más cruel e ingenioso como la Rata. Una Rata digna de ese nombre debe saber repartir el tormento que inflige a los jugadores, hacerles creer que sus decisiones arbitrarias siguen un plan, equilibrar las crueles decepciones y los ánimos volubles, arrancarlos de todo lo que están acostumbrados en el Monopoly y, sin perder el interés, sumergirlos en el caos.
Cuando a las 8 de la mañana, tras pasar varios controles por una carretera de montaña con un paisaje magnífico como telón de fondo, llegamos, el PR+6 y más miembros de la delegación, al enorme y aislado hotel –que recordaba al Hotel Overlook de El resplandor– donde se desarrollaba la cumbre, me di cuenta de que había recorrido todo ese camino para presenciar un espectacular juego de la Rata.
Vestidos con trajes oscuros y corbatas los hombres (una abrumadora mayoría), y sobrios trajes de pantalón las mujeres, 1.500 de nosotros caminábamos de un salón a otro, a través de pasillos forrados de alfombras que también parecían sacados del Hotel Overlook. Un fotógrafo del que me había hecho amigo hizo un chiste: "Imagina que se abren las puertas del ascensor y ves salir a dos Trumps gemelos". Dimos muchas vueltas y esperamos mucho. El juego para los de abajo como yo era burlar a los diversos guardias de seguridad y pasar por puertas que, en teoría, estaban cerradas para la gente como nosotros. Así es como, literalmente agarrado a Emmanuel Bonne, conseguí acceso al gran salón (PR+4) donde los seis líderes normales esperaban a que el séptimo descendiera de su Olimpo.
De hecho, solo cinco de los seis estaban allí: Friedrich Merz, el canciller alemán, también faltaba. No podían empezar sin él, y mucho menos sin Trump, así que charlaron, y las bromas habituales se convirtieron en charlas triviales cada vez más inconexas. Mark Carney, el primer ministro canadiense, tenía la mirada ansiosa de un anfitrión que repite con demasiada insistencia que todo está bien, perfectamente bien. Shigeru Ishiba, el primer ministro japonés, escuchaba distraídamente mientras la primera ministra italiana, Giorgia Meloni, le contaba la pasión de su hija por el manga. Me pregunté si, en una reunión a solas con los primeros ministros australiano o español, habría hablado de la pasión de su hija por el surf o las corridas de toros. Quién sabe. Sé que Meloni está considerada de extrema derecha y que no se debe hablar bien de ella, pero digamos que esta menuda mujer rubia destacó en el G7 por su vivaz brusquedad y su código de vestimenta, que no hacía concesiones al omnipresente gris. En medio de los austeros trajes, su ligero atuendo azul cielo parecía casi ropa de playa.
En un mundo normal la reacción de Zelenski habría sido agarrar a Trump por las solapas de su traje azul medianoche y darle un buen cabezazo
A medida que pasaban los minutos, cada vez más lentos al parecer, la gente empezó a preguntarse dónde podría estar Merz. ¿Habría entrado en pánico? ¿Habría huido? El retraso ya había durado una buena media hora, mucho tiempo para un evento programado para no durar más de 36 horas en total. Finalmente, aparecieron los dos. Merz alto, delgado y canoso, con un lenguaje corporal que no ayudaba a aclarar si estaba en el papel de rehén o elegido. Trump fiel a su imagen: traje azul medianoche, corbata roja, cara naranja, cuerpo corpulento, solo un atisbo de sonrisa. Dos líderes hablando cara a cara antes de la apertura oficial de la cumbre es totalmente contrario al protocolo, me susurró Bonne al oído, una afrenta abierta y deliberada, ciertamente no al estilo del pobre Merz, un demócrata cristiano de la vieja escuela, el frágil y tambaleante baluarte contra una extrema derecha alemana ya respaldada por el vicepresidente estadounidense, J.D. Vance. Trump había usado a Merz para enviar el mensaje habitual: hago lo que quiero.
En cuanto a lo que sucedió después, les ahorraré las bromas, los discursos de bienvenida y la sesión de fotos. Pronto comenzó el primer debate plenario, al que solo los sherpas (PR+1) pudieron asistir, pero yo tuve acceso a la sala de prensa, donde se puede ver y escuchar todo como si estuviera sentado a la mesa. Para empezar, Trump dijo que toda esta charla no tenía sentido en ausencia de Putin —excluido del club por el incompetente Obama tras la anexión de Crimea en 2014—, un mensaje que repetía con un tono cada vez más sombrío cada vez que alguien se atrevía a enviarle un comentario.
Siguiendo el ejemplo de Carney, Macron actuó como si todo hubiera empezado de maravilla y abogó valientemente por un acuerdo comercial y arancelario beneficioso para todas las partes. Acudiendo en su ayuda, Meloni sacó de repente dos mapamundis de su bolso y se los mostró a Trump, diciendo: "Mira, Donald: todo esto, en azul, somos nosotros hace 20 años, cuando aún gobernábamos. Y esto en rojo es el comercio actual, es decir, principalmente China. Así que sería mejor que nosotros, los azules, llegáramos a un acuerdo contra los rojos, porque la cuestión ahora ya no es tanto a quién dejamos entrar, sino cómo evitar que nos echen". Terminada su diatriba, asintió vigorosamente en señal de aprobación. Y como empezaba a parecerme cada vez más simpática, me hice una pregunta embarazosa: si no fuera francés, si la observara desde lejos, ¿ también me caería bien Marine Le Pen? En cualquier caso, una cosa que se puede decir de Meloni es que es la persona menos inexpresiva que se pueda imaginar: cuando algo la divierte se echa a reír, si algo la aburre pone los ojos en blanco y deja escapar un enorme suspiro.
Tras una hora y media, como era de esperar, no habíamos llegado a ninguna parte. Trump se dignó a bromear con Keir Starmer: "Dices que eres una democracia, pero no es cierto: tienes un rey". Starmer rio con cierto servilismo, aliviado como alguien a quien le ha caído un rayo una vez y es improbable que le vuelva a caer. Se equivocó: unas horas después, de pie con Trump a la salida del hotel, este dejó caer un fajo de papeles de una carpeta, esparciéndolos por el suelo, y como no hizo ademán de recogerlos, fue Starmer quien, tras un instante de vacilación, se arrodilló a los pies del amo: una imagen devastadora que, por supuesto, dio la vuelta al mundo.
Después, en salas más pequeñas, hubo algunos bilats, como se denominan las conversaciones bilaterales entre dos líderes. Asistí a los de Macron y Starmer y luego a los de Macron y Carney: no me impresionaron demasiado. Al final de la tarde, Macron ofreció una rueda de prensa improvisada a las afueras del hotel. Al preguntársele si aprobaba los ataques israelíes contra Irán y la perspectiva de un cambio de régimen en Teherán, respondió que, por muy detestable que sea el régimen, las revoluciones impuestas desde fuera rara vez acaban bien. Basta con mirar a Irak y Libia.
"¿Cómo interpreta la aparente y repentina salida de [Trump] del G7?", continuó el periodista. La mayoría de los presentes en este intercambio desconocíamos la marcha de Trump, y el anuncio nos dejó atónitos. Por un momento, el propio Macron pareció desconcertado. "Creo", dijo, "que se ha ido a negociar un alto el fuego entre Irán e Israel".
La intención de Macron, en mi opinión, era deslindar educadamente a Trump de las acusaciones de grosería y de haber tenido una rabieta, pero la fulminante noticia no tardó en llegar. Al llegar a Washington unas horas después, Trump dijo que no iba a negociar un alto el fuego, sino algo "mucho más importante" (lo cual era cierto: tras tres días de vacilación, Estados Unidos se unió a la guerra junto a Israel). Trump añadió que, si bien Macron es "buena persona", busca publicidad y, más tarde, que "no suele acertar", a lo que Macron respondió encogiéndose de hombros y sin resentimientos: no era el primer ni el último comentario de este tipo, una pulla entre amigos que se llevan bien a pesar de alguna que otra riña (Como dijo Reagan cuando le informaron en 1981 de que Israel acababa de bombardear un reactor nuclear iraquí: "Los chicos siempre serán chicos").
5. El búho en la camiseta
Con la Rata fuera, la tensión se calmó. Pudimos respirar de nuevo, pero era innegable que el partido había perdido parte de su atractivo. Aunque la segunda jornada no duró más de medio día, se alargó, lo cual fue aún más cruel dado que su estrella era Volodímir Zelenski. Invitado por el G7, había viajado más de 4.800 kilómetros solo para ver a Trump y rogarle una vez más que no abandonara por completo a Ucrania. Y Trump lo humilló una vez más, esta vez marchándose justo antes de que llegara.
Al menos, supongo que eso es lo que Trump debió creer: que estaba humillando a Zelenski. Personalmente, soy de los que piensan que una escena tan espantosa como la ocurrida en febrero en el Despacho Oval solo sirvió para denigrar a Trump y enaltecer a Zelenski. También creo que, a pesar de la diferencia de tamaño, Zelenski supera a Trump en coraje y fuerza, incluso física, y que en un mundo normal su reacción habría sido simplemente agarrar a Trump por las solapas de su traje azul medianoche y darle un buen cabezazo. Pero vivimos bajo el reinado indiscutible de la más despiadada de las Ratas; Zelenski lucha por un país en guerra, y para él el heroísmo consiste en soportar un insulto tras otro y dar las gracias.
Reunidos a su alrededor para la sesión plenaria final, los demás miembros del G7 aprovecharon la ausencia de Trump para mostrarle a Zelenski solo preocupación y comprensión. Cuando Merz afirmó que el enfoque militar está estancado y que lo que ahora se necesita es refinar las sanciones, Zelenski respondió que sí, por supuesto, que está a favor de las sanciones, pero que mientras esperan su entrada en vigor, Ucrania debe mantener su territorio, por lo que necesita armas. ("Necesito munición", como siempre).
Todos asintieron: te entendemos, Volodímir, estamos contigo, Volodímir, y por supuesto, Rusia es el agresor, una afirmación que hoy en día entra en la misma categoría de provocación que decir que la crisis climática es real. Meloni resumió el sentimiento general al exclamar: "No se engañen, amigos. Él [Putin] no solo quiere el 20% del país de Volodímir, quiere el 100%, y no se detendrá ahí. Quiere restaurar su imperio. Como si ustedes [poniendo la mano sobre el brazo de Macron] quisieran la mitad del mundo porque solían ser colonias francesas, o ustedes [señalando a Starmer con la barbilla, aún aturdido por el día anterior] quisieran la Commonwealth. Y ya que estamos, ¿por qué no reconstruyo yo el Imperio Romano?".
Macron sonrió con indulgencia. Mi amigo fotógrafo dijo esta mañana: "Está en el séptimo cielo ahora que Trump se ha ido. Ahora es el macho alfa". Y, de hecho, con los brazos cruzados y el pecho echado hacia atrás como para evaluar el panorama general, nuestro PR había asumido con visible placer el papel de adulto en la sala.
Meloni empezaba a parecerme cada vez más simpática y me hice una pregunta embarazosa: si yo no fuera francés, ¿también me caería bien Marine Le Pen?
Unas horas después, en el avión de regreso a casa, volvió a cambiarse el traje por una camiseta negra, que vi que llevaba un pequeño búho estampado. Esto me recordó de repente el discurso que había pronunciado siete años antes, hacía una eternidad, en Atenas, sobre la civilización europea. Citó la observación de Hegel de que "el búho de Minerva solo extiende sus alas al anochecer". En otras palabras, que cualquier etapa de la Historia sólo puede comprenderse plenamente cuando ese momento casi ha pasado. Le alegró que me diera cuenta: claro que el pequeño búho no estaba en su camiseta por casualidad. Para repetir su mantra tan ridiculizado, quiere escribir la historia y comprenderla "al mismo tiempo".
Anoté algunas cosas que me dijo durante la última cena en la mesa ovalada, tan rápido que me cuesta leerlas. Había demasiado ruido para grabarlo, todos (los PR+20, diría yo) hablaban a gritos, se reían a carcajadas, todos estaban un poco eufóricos por la adrenalina, el cansancio y porque las cosas no habían ido tan mal, aunque, en el fondo, no teníamos nada que mostrar: ninguna declaración conjunta, ni siquiera el atisbo de una hoja de ruta para nada. Habló de burbujas cognitivas ("Claro que Trump vive en una burbuja cognitiva, pero yo también, tú también, eso es algo de lo que hay que ser al menos un poco consciente"); las ventajas y desventajas de pensar de forma "contraria", es decir, en contra de la opinión popular ("Como un idiota seguí la cuenta X de Javier Milei, y cuando leo sus publicaciones me doy cuenta de que soy capaz de estar de acuerdo con él"); y el doble rasero, una de sus obsesiones ("Si las cosas siguen así, entre Ucrania y Gaza acabaremos perdiendo la poca credibilidad que nos queda. Europa habrá perdido su oportunidad").
Pero lo que más me impactó fue lo que dijo con repentina contundencia sobre los adolescentes —no recuerdo cómo llegamos a eso: "Nunca fui un adolescente. No me gustan los adolescentes. No los entiendo [es raro que Macron diga que no entiende algo]. Mi esposa sí los entiende". Pensé que él era un adolescente cuando se conocieron, y que quizá si ella no hubiera entendido a los adolescentes, él no estaría hoy en su avión de PR, con su pequeña lechuza de Minerva estampada en su camiseta negra de culturista. Y entonces, la última frase antes de irse a dormir —incluso él— durante dos o tres horas. Al parecer, era algo que solía decir su abuela, y quienes lo rodean se la saben de memoria y la esperan con una mezcla de alegría cómplice y leve preocupación, porque bajo su amabilidad se esconde una amenaza: "Bueno, todos a la cama. Que tengan la noche que se merecen".